第3章 疯狂的赌约与系统觉醒

更衣室里的空气仿佛凝固了。

助理教练保罗手中的红色电话听筒还在那儿晃荡，发出一阵阵令人心烦意乱的忙音。

“嘟……嘟……嘟……”

每一声都像是在抽大卫·莫耶斯的脸。

这位苏格兰名帅现在的脸色己经不能用难看来形容了，简首精彩得像个打翻了的调色盘。

青一阵，白一阵，最后定格成一种绝望的灰败。

让翻译上场？

这是什么狗屁命令？

如果是平时，莫耶斯早就摔门走人了。他在埃弗顿执教的时候，谁敢这么对他说话？

但现在不行。

现在他是桑德兰的罪人，是带着球队俯冲降级的“天才混子”。

而那个电话那头坐着的，是掌握着他生杀大权、并且以“疯狂”著称的俄罗斯石油寡头。

那个俄罗斯人说扣薪水，那是真的会扣的。

甚至可能还要让你在这个寒冷的东北工业城市里找不到工作。

“呼……”

莫耶斯重重地吐出一口浊气，仿佛把这辈子的尊严都吐出去了。

他转过身，目光复杂地看着苏白。

这个中国人依旧站在那儿，双手插兜，那副淡定得近乎欠揍的表情，让莫耶斯恨不得上去给他两拳。

“你听到了？”

莫耶斯的声音沙哑，透着一股深深的疲惫。

“听到了。”

苏白点了点头，语气平淡得像是在讨论晚饭吃什么：“老板让我上场，还要看我羞辱那个葡萄牙软脚虾。

顺便，如果我们赢不了，大家都要扣钱，而我要去市中心裸奔。”

听到“扣钱”两个字，周围原本还在看笑话的球员们，脸色瞬间都变了。

该死。

这不仅仅是看马戏团表演了，这是关系到自己的钱包啊！

“疯了……老板绝对是疯了……”

队长奥谢捂着额头，痛苦地呻吟。

指望一个翻译去逆转0:2的死局？这跟指望母猪会上树有什么区别？

莫耶斯没有理会球员们的骚动。

他死死地盯着苏白，眼神里充满了警告：

“听着，苏。”

“既然老板发话了，我给你这个机会。但这不代表我认可你。”

“你只有45分钟。”

莫耶斯走到苏白面前，压低了声音，咬着牙说道：

“上去以后，你最好给我躲远点。

别受伤，别丢球，别让比分变得更难看。

如果你敢在场上像个傻子一样乱跑，不用等老板解雇你，我会先把你掐死在替补席上！”

说完，莫耶斯转头冲着装备管理员吼道：

“给他找件球衣！现在！立刻！马上！”

装备管理员手忙脚乱地从箱子底翻出一件皱皱巴巴的红白剑条衫。

那是以前预备队淘汰下来的旧版球衣，后面印着一个极其边缘的号码。

No.44。

在西方文化里，这只是个普通数字。但在苏白的家乡文化里，这简首就是“死死”。

真吉利。

苏白接过球衣。布料有些粗糙，上面甚至还有一股发霉的味道。

但他没有嫌弃。

他的手指轻轻抚摸着那个队徽，那是两只黑猫托起的一个盾牌。

职业球衣。

两辈子了，这是他第一次真正意义上拿到属于自己的战袍。

“我去换衣服。”

苏白拿着球衣，转身走向更衣室角落的卫生间。

路过里卡多身边时，那个葡萄牙人还在冷笑。

“喂，翻译官。”

里卡多伸出脚，试图绊苏白一下，但苏白灵巧地避开了。

“别尿裤子了。”

里卡多恶毒地嘲讽道，“英超的后卫可是吃人的。小心你的腿，断了可是没工伤赔偿的。”

苏白停下脚步。

他侧过脸，看着里卡多，嘴角微微勾起：

“这就不劳你费心了。”

“你还是多操心一下自己吧。

毕竟，如果我不给你传球，你那可怜的数据栏上，除了‘失误’和‘越位’，恐怕就只剩下‘发胶使用量’了。”

“你！！”

里卡多气得想砸水瓶，但苏白己经走进了卫生间，“砰”地一声关上了门。

……

卫生间里。

苏白把门反锁。

隔绝了外面的嘈杂，狭小的空间里只剩下排气扇嗡嗡的转动声。

他走到洗手台前，拧开水龙头。

哗啦啦的冷水冲刷着他的脸，让他因为激动而有些发烫的皮肤稍微冷却了一些。

抬头。

看着镜子里的自己。

一张典型的东方面孔，五官清秀，甚至有些书卷气。

皮肤因为长期在室内做翻译工作而显得有些苍白。

这就是一个普通的、丢在人群里找不出来的打工仔。

但那双眼睛。

那双黑色的瞳孔里，此刻正燃烧着两团幽蓝色的火焰。

那是系统的光芒。

【叮！】

【检测到宿主心率120，肾上腺素飙升。】